Atmen ist schwer. Man weiss nie, was mit dem nächsten Atemzug geschieht.
Ich habe Angst davor. Manchmal halte ich einfach die Luft an und
beobachte die Welt um mich herum. Wenn ich dann langsam rot anlaufe, und
das piepende Geräusch der Maschine neben mir schneller läuft, rennen
besorgte Menschen in weissen Kitteln in mein Zimmer und reden auf mich
ein. Ich atme dann wieder. Dann sind sie beruhigt und sagen mir, ich
solle das nicht wieder tun. Aber natürlich tue ich es wieder. Mit meinem
nächsten Atemzug könnte ein Flugzeug über dem Krankenhaus abstürzen.
Oder ein Amokläufer könnte hier eindringen und mich erschiessen. Mein
Herz könnte aus unergründlichen Gründen versagen. Die Ärzte könnten mir
falsche Medikamente geben. All dies könnte im nächsten Moment geschehen.
Mit meinem nächsten Luftholen. Es macht mich wahnsinnig, all diese
Möglichkeiten vor Augen zu haben und nichts dagegen tun zu können. Schon
wieder halte ich die Luft an und erneut wiederholt sich die vorige
Szene. Doch diesmal würde ich nicht nachgeben. Es ist ein unglaubliches
Gefühl. Man sieht so viele bunte Farben die sich wie Wellen durch mein
Blickfeld ziehen. Und eine langsam aufkommende Schwäre darin, wie
Gewitterwolken. Ich kann jede Faser meines Körpers fühlen. Höre keine
Geräusche mehr. Die Hände der Ärzte auf meinen Armen, an den Schultern,
die mich schütteln nehme ich nicht wahr. Mein Herz pocht laut und stark,
ich kann es richtig fühlen. Wie damals als ich mich verliebte. Und er
mir mein Herz brach. Wie damals als ich versuchte mich umzubringen und
hier landete. Wie damals…und ich atmete wieder. Flach und schwer ging
mein Atem und ich ziehe die Luft tief in meine Lungen ein. Ich vernehme
die erleichterten Seufzer der Ärzte um mich herum, spüre, wie ich sanft
auf das Kissen gedrückt wurde. Ich war vollkommen berauscht vom eben
erlebten. Ich will es noch einmal ausprobieren, aber eine Maske wird
über meine Nase und meinen Mund gelegt und ich inhaliere die eklige
Luft, die daraus strömt. Die Ärzte murmeln und ich verstehe noch wie sie
sagen, sie würden jemanden zu meiner Bewachung schicken. Dann falle ich
in einen tiefen Schlaf. Als ich wieder aufwache, war es dunkel. Ich
starrte auf die Zimmerdecke, bis ich neben meinem Bett ein Geräusch
vernehme. Zögernd drehe ich meinen Kopf zur Seite und fühle, dass ich
immer noch diese eklige Maske trage. Eine Gestalt sitzt neben meinem
Bett. Ich kann ihr Gesicht nicht ausmachen, doch sehe ich, dass sie
gross ist und ziemlich schlank.
„Wer bist du?“, flüstere ich durch die Dunkelheit, meine Stimme gedämpft.
„Deine Rettung?“, antwortet eine dunkle, etwas raue Stimme.
„Wenn du mein Bewacher bist, kannst du gleich wieder verschwinden.“, sage ich.
„Nein,
ich bin nicht dein Bewacher. Ich bin jemand der deine fehlenden Eltern
ersetzten wird. Deine Eltern, die nie da waren und auch nie da sein
werden. Nein, ich bin etwas Anderes. Ich bin dein Tod.“
Ich habe es gewusst. Ich habe zu viel geatmet. Wenn ich weniger geatmet hätte, wäre er vielleicht erst viel später gekommen.
„Und was schlägst du vor?“, frage ich und meine Stimme zittert.
„Ich schlage vor, du nimmst dieses hübsche kleine Messer und durchtrennst deine Arterie.“
„Werde ich nachher im Himmel sein?“
„Wo immer du willst.“
Ein Messer wird mir in die Hand gedrückt und ich setze es an meinen Hals. Einen Moment lang rühre ich mich nicht, doch dann:
„Dann will ich in die Hölle!“
Das
Messer schneidet tief und schnell durch meine Kehle. Ganz kurz nur
spüre ich einen kalten Zug und sehe Blut aufspritzen. Und ich sehe das
triumphierende Lächeln des Teufels, der an meinem Bettende steht. Dann
verliere ich mich in der endlosen Tiefe und Schwärze.

Blut. Blut. Blut. Blut. Blut. Blut.

Wie im Wahn wiederholte sich
das Wort in seinem Kopf, als würde jemand immer wieder auf den
Repeat-Knopf drücken. Wütend auf sich selbst, presste er die Hände gegen
die Ohren, als ob er so das lästige Wort davon abhalten könnte, sich in
seinen Kopf zu schleichen. Doch alles, was er damit bewirkte war, dass
nun die Geräusche um ihn herum vollkommen verstummten. Er hörte weder
das klägliche Miauen der Katze, noch die sonstigen Geräusche draussen im Wald.

Blut. Blut. Blut. Blut. Blut. Blut.

Verdammt,
wieso musste es Blut sein? Konnte es nicht auch ein Messer sein,
welches in seinem Kopf umherschwirrte? Unfähig einen klaren Gedanken zu
fassen, nahm er die Hände wieder von den Ohren und umklammerte
stattdessen das Messer, welches vor ihm auf dem Boden lag. Er
konzentrierte sich nur darauf, doch es gab kein Entkommen. Er begann zu
zittern, seine Finger wurden steif und zittrig. Das Messer glitt ihm aus
den Fingern und landete mit einem Platsch in der roten Lache vor ihm.

Blut. Blut. Blut. Blut. Blut. Blut.

Er
schrie auf. Nun zitterte sein ganzer Körper. Er tauchte seine Hände in
den roten Lebenssaft und strich sich danach durch die Haare und übers
Gesicht. Die Katze fauchte und machte einen Buckel. Wütend darüber, dass
sie noch hier war, drückte er ihr seine rote Hand ins kleine Gesicht.
Ein schneidernder Schmerz und die Abdrücke ihrer kleinen Zähne in seiner
Hand waren die Folge. Dann verschwand sie durch die halb geöffnete Tür.
Er griff nochmals in die rote Spur, die immer mehr wurde, je länger er
zusah. Er musste hier weg.

Blut. Blut. Blut. Blut. Blut. Blut.

Er
schaffte es nicht, aufzustehen. Sein ganzer Körper war gelähmt und
keiner seiner Muskeln regte sich. Lauter und lauter schrie er. Aber
niemand würde ihn hören können. Hier in der Waldhütte hörte ihn niemand.
Niemand. Schweiss rann ihm über die Stirn. Sein Körper sackte leicht
nach vorne und wie in Trance schaukelte er vor und zurück, einen Daumen
in den Mund gesteckt, darauf herum kauend. Und immer wieder wiederholte
sich das schreckliche Wort in seinem Kopf. Immer und immer wieder
tauchte es in allen Formen in seinem Kopf auf.

Blut. Blut. Blut. Blut. Blut. Blut.

Er
war tatsächlich verrückt geworden. Er war verrückt. Tränen liefen über
sein Gesicht, während er sich langsam wieder bewegen konnte. Seine
Finger suchten das Messer, schnitten sich in der Dunkelheit und erneut
floss…Blut. Er schrie und schrie und schrie. Wahnsinnig geworden presste
er sich das Messer an die Kehle. Hier war er alleine. Alleine mit dem
Blut. Alleine mit den beiden leblosen Körpern vor sich. Mit den leblosen
Körpern zwei seiner Freunden. Er hatte sie umgebracht. Er…an seinen
Händen klebte ihr Blut. Und er, er war noch hier und lebte. Und er hatte
sie umgebracht. Die Blutlache wurde immer grösser, seine Hose war
bereits nass. Sein gebrochenes Flüstern war nichts mehr als ein Hauch
von seiner Stimme. Sie hatten doch nur etwas Blut opfern wollen. Aber er
hatte zu fest gestochen.

Blut. Blut. Blut. Blut. Blut. Blut. Blut.

Und
das Messer schnitt durch seine Kehle. Sein Atem wurde zu einem Röcheln,
er spürte den kalten und kurzen Luftzug. Dann fiel er nach vorne. Sein
lebloser Körper gesellte sich zu den bereits erstarrenden Körpern seiner
Freunde. Und er war tot. Elendig verreckt an der eigenen Dummheit.